• pele

se você colocar os braços para o alto e tentar formar um arco, não vai saber se as mãos estão alinhadas a menos que os dedos, por um segundo, se toquem. nesse vão de entre-membros não cabe móvel nenhum de melodia iludida, nem o que se detém em uma vida, muito menos ela inteira. três vidas só em versinhos enjoados. amor cabe, mas passa fazendo vento, feito bola que se perde; quando vem, é direto na barriga. última escolha da educação física e uma prévia de relacionamento por eliminação.

para o alto, também, além do toque de dedos que visa ao equilíbrio, além, os pequenos de bicos e penas. gritam alto os cretininhos, de cima do prédio de estudos de livros e Letras – prédio é uma coisa vã de sentido – gritam sentindo. e ainda mais forte se no alto das árvores; estas, aliadas do protesto não-me-prenda, estourando o concreto de calçada cansada. vocês não me cerquem de seu cinza, raça coberta de pele, seus filhos da puta.

de pena ou de casca de árvore, ora proteção macia e sutil – porque se você for afastando as camadas... –, ora aspereza, mas arranhar é bom. mais leveza ali na copa, elas também formam arcos desalinhados, e por isso bonitos. entre as folhas e o ar são caminhos, entre eles e a pele vários amorezinhos, mas e os caminhos mortos? encontre seu centro e as mãos estarão alinhadas. mas isso é piada? e os dedos tortos?

não há centro em tanto espaço e não há braço que limite caminho. aqui é igual ao alto. há que se apontar, mas por que fugir ao desalinho?